278 - OLHOS VAZIOS

Autor: Carlos Henrique Rangel

Vazios...

São vazios

Os seus olhos.

Nada dizem

De você.

No entanto,

É você,

Triste menina

Que guardo

Em minha retina.

Você quase não existe

Em sua singularidade.

Te vejo em tantas

Que me confundo.

Quantas são?

Mesmo não sendo,

Você é.

E eu...

Sou contradição poética

Te dizendo uma

Te dizendo muitas.

Vazios...

São vazios

Os seus olhos.

Como estão

Cheios de você...

279 - IGUAL

Autor: Carlos Henrique Rangel

Você que passou

Eu a vi

Décadas atrás

E, no entanto

Não era você.

Quantas são iguais

Mas não são?

Tudo me parece comum

Mas nada o é.

O único se repete

Tantas vezes...

Mas é,

Em essência

Tão diferente.

Os lugares comuns

Nada têm

De comuns.

São únicos...

Mas como

Parecem iguais...

Cada olhar

Que vejo igual,

Quão diferente

É...

Surpreenda-me mundo!

276 - UM

Autor: Carlos Henrique Rangel

Olhe nos meus olhos.

Veja o que sou.

Não se assuste

Se o que vê

É igual a você.

O outro sempre o é.

Não esmurre o espelho.

Vai doer... em você.

Eu sei,

Também em mim.

Eu sou você.

Melhor?

Pior?

São conceitos...

Sou Homem

Meu amigo

Igual a você.

No fundo

Somos os mesmos.

Parte de um corpo.

Olhe nos meus olhos

Somos lindos...

Somos Um.

277 - PEDRA

Autor: Carlos Henrique Rangel

Atire a primeira

Pedra

Se minha verdade

Te fere.

Não é a sua

E nem a sua é minha.

Não a quero sua.

Não a quero minha.

Atire a primeira

Pedra

Se o que digo

Não te diz

E só importa

O que você diz.

Quantas são

As verdades?

A todas respeito.

Não atiro pedras.

Elas são verdades

Duras

E ferem.

O que prevalece

Então?

275 – MUNDO

Autor: Carlos Henrique Rangel

Cansei de ser

Um elo entre você

E o Mundo.

Eu não sou o Mundo.

Sou periferia.

Me ame se me quiser menor.

É o que sou...

Tão pequeno

Quanto seu Mundo.

Minha vida se limita

A você... Quase.

E é quase um nada...

Mas o meu Mundo não

É você.

Não ainda...

E não vai ser.

Me beija.

Não queira ser

Mais do que você.

272 - LEÕES

Autor: Carlos Henrique Rangel

Olham

Os leões da praça.

Poses de artistas...

No banco,

Olho o mundo

Em movimento

E sou quase

Um ausente.

Que falta faria

Se desaparecesse?

Tudo continuaria...

E os leões...

A metrópole

Parece eterna

E respira

Se alimenta

Se droga...

Suas veias

Estão sujas

E suas carnes

Apresentam

Impurezas...

Ela se maltrata

Mas respira...

É eterna...

Olham

Os leões...

Inanimados,

Eles e eu.

A metrópole

Gira sobre si,

Animal

Sem mente

Que age

Por instinto.

Há de tudo

Nesse corpo:

Amor, ódio,

Tristezas, alegrias,

Fomes diversas,

Solidão...

Tudo é movimento.

Parados

Somente eu

E os leões.

273 - TRATADO

Autor: Carlos Henrique Rangel

Não rimo nada.

Acho que poesia

Não precisa

Ser rimada.

Apenas jogo letras

No papel.

Palavras soltas,

Palavras ao Leo.

Como disse:

Não rimo nada.

Para escrever

Basta uma musa

Uma amada...

Ou tudo

Ou nada.

Apenas avanço

Minha mão e deixo

O controle ao coração.

Ou não...

Poesia não precisa

Ser rimada.

274 - POÇAS

Autor: Carlos Henrique Rangel

Pisaram e a água espirra

Ganhando espaço.

Parada, nunca está...

Ou o vento que acaricia

Ou passos que oprimem.

Movimento é a sina

Da poça solitária.

Acidente da calçada,

Falha urbana...

Ignorada, ela é parte
da vida.

Transtorno de alguns.

Solitária, ela quer mais.

Quer correr o mundo.

Mas está limitada

À fenda, sua prisão.

O tempo lhe garante

A vida.

Seu tempo

É quase um não.

271 - ÁGUAS

Autor: Carlos Henrique Rangel

As águas de março

Nublaram meus olhos.

Já não penso o que sou.

Já não sei o que sou.

As margens que margeiam

Minhas lágrimas

São rugas que o tempo criou.

Foi só isso o que o tempo deixou.

As águas de março

Não fecharam meus verões...

Esses se foram há tempos

E eu caminho

De olhos vermelhos

Pelo que passou.

Lembrar pode ser

Uma doce tortura

E sou ótimo torturador.

As águas de março

Banham minha face

E um pouco de mim.

Não sei onde estou

E o que será ...

Sei, no entanto,

Que meu caminho

Não tem fim.

Março terá.

270 - OBRA

Autor: Carlos Henrique Rangel

Misturo os grãos

Ao líquido em terra.

Uma rodela amarela.

Levo aos lábios

A primeira leva.

Desfaço a obra

E reconstruo uma nova.

Um pouco de verde

Em finas faixas

Eu mastigo com grãos brancos.

Há rodelas maiores

Em vermelhos variados

E de novo

O metal trabalhado

Recolhe a mistura colorida

E a abriga na caverna movediça.

Me alimento destas cores saborosas...

Brinco com as figuras...

Sou artista...

Brancos grãos,

Outros marrons,

Rodelas amarelas,

Círculos vermelhos,

Verdes fios...

Danço as formas

Na moldura redonda

E aos poucos

Reconstruo a escultura

Em borrões vazios.

Foram-se os grãos, rodelas,

E os fios.

Me sinto renovado.

Preenchido.

A obra que sou continua.

Na mesa,

O prato vazio.

268 - FLOR DE VOCÊ

Autor: Carlos Henrique Rangel

É para mim

Esse aroma

Que me seduz?

Só eu posso sentí-lo?

Somos únicos...

Frascos perfumados

Dirigidos aos seres

Amados.

Esse odor raro

Só eu o tenho

E é para você.

E o seu?

Esse que sinto

Como único...

É meu?

É para mim?

Doce perfume

É você.

Flor de você.

Aroma

Que me cobre

O ser.

Estou impregnado...

Só sinto

Só respiro

Você...

Doce perfume

É você...

Flor de você

Flor de você.

(Para a flor do meu sertão: Rosângela)

269 - AROMAS COLORIDOS

Autor: Carlos Henrique Rangel

Se os odores fossem coloridos

Que cores teriam os seus aromas?

São vários os cheiros que sinto em você...

Várias cores...

Um pouco de amarelo...

Um azul suave...

Um rosa leve...

Atualmente é o vermelho quente

Que me fere o hábito.

Gosto do vermelho quente...